Tudo joia?

Tenho reparado já há algum tempo (e posso assim até dizer que ando fazendo uma pesquisa e que guardo os dados dela na cabeça) a falta de respostas em que o mundo hoje se encontra. Desde as coisas mais banais até as mais sérias e arbitrárias possíveis.

Tive esse estalo outro dia ao estar dentro de um ônibus fazendo uma pequena viagem, coisa que faço quase toda semana, ao ir passear em minha cidade natal.

O ônibus estava cheio, eu estava em pé e também a maioria do passageiros.

Entrou então um rapaz lá pros seus 29 anos, mas isso não importa. Entrou, quietou-se em pé num lugar e começou a conversar com algum conhecido que já estava sentado por ali. Logo depois entra uma moça, até bonita, com uns olhos claros e o cabelo castanho, mas isso também não faz a mínima diferença, só gosto de caracterizar os participantes para fazer dessa leitura uma coisa mais imaginativa ou divertida. A moça, enquanto pagava sua passagem, reconheceu o tal rapaz de 29 anos, sorriu pra ele e perguntou :

- Tudo joia?

Ele, ao invés de respondê-la fez a mesma pergunta, só que do seu jeito mais malandro:

-Beleza?

E ficou assim! Ela não respondeu, ele não respondeu. E se nenhum dos dois estiver ''joia'' ou ''beleza''? Como fica? O que se faz? Mas isso também não satisfaz a minha pergunta, por que se os dois tivessem respondido à perguntas, respectivamente, as respostas seriam as mesmas:

- ''Tudo bem sim.''

- '' Tô Tranquilo.''

Mas eu duvido que esteja tudo assim ás mil maravilhas. Assim como não está nesse nosso planeta. Faz-se perguntas a todo momento: ''Por que as torres gêmeas foram implodidas?''

''Por que aquele menino entrou na escola que estudava e matou 13 crianças?'' E então vêm-se as respostas mais absurdas, que não respondem nem justificam tais atos.

Sei que chega a ser quase ridículo comparar a falta de resposta para esses fatos com a falta de resposta para um ''tudo joia?'', mas fez-me formular a teoria de que é um mero reflexo. As pessoas desistem de responder, pois elas também não tem respostas para as coisas mais questionáveis e que realmente precisam ser esclarecidas.

Uma vez, ao conversar sobre um pouco disso com um colega distante mas querido, ele disse:

''-Criatividade e Rotina são palavras antagônicas, deixa pra lá. É assim que funciona: respostas previsíveis pra perguntas da mesma laia. Na inevitável pergunta "tudo bem?", é muito mais fácil dizer que está tudo ótimo do que dissertar sobre as peculiaridades da alma, do momento e da puta que o pariu em crise existencial. Por trás dos "tudo ótimo", há sempre uma pequena fração de sutilezas a serem consideradas. Enfim, falei demais. ''

Enfim, pensei demais. Mas eu realmente espero que esteja tudo bem pelo menos para aquele casal do ônibus.

H.Reis

Momento Quintana

Livros não mudam o mundo, quem muda o mundo são as pessoas. Os livros só mudam as pessoas.

(Mário Quintana)

#6

Os ossos de seu magro pescoço me engolem sem ajuda umidificante; nosso amor é seco.

H.Reis

Com todo respeito, Manuel Bandeira

É quem escreve versos livres
Rimas ricas mas não aparentes.
É quem não liga pra falta de eira ou beira
É Bandeira.

É quem não gostaria que eu rimasse seu nome
E é por isso que a partir daqui serei como ele
Livre, leve, solta, veloz ou devagar...
Imitando Bandeira.


Cidades reais ou imaginárias
São por ele (re)criadas e contadas
Com a maestria de um Deus da geografia poética
Com a sensibilidade de um Deus da poesia geográfica do coração.
É Bandeira.


É quem faz versos como quem morre, como quem vive, chora ou sorri.
E se uma lágrima cair e borrar a caneta? E daí?
Será ainda a mais autêntica e original poesia
De Bandeira


É quem me encanta, me canta, me acorda e até me faz dormir
E nas letras de sua poesia faz subir ao céu e brilhar pra mim a Estrela da Manhã
Que virá a se abaixar só em Pasárgada
Com Bandeira
(como Bandeira)


É que brilha no céu do meu olhar, Poeta Favorito
E como se me conhecesse há séculos
Descreve-me sempre e revela a todos os meus segredos em massa
Mas tudo bem, não me importo
Tens comigo carta branca,
Pois és simplesmente meu Poeta Favorito novamente,
Imortal e Querido Bandeira.


H.Reis em simples homenagem aos 125 anos que Manuel Bandeira estaria fazendo hoje.

Ode à ''Não Ida à España''

Ó, España querida, não me verás por agora,

Pois te perdi pra um poema.

Ó, Reis Católicos, não visitarei seus túmulos ou mausoléus nesses tempos,

Perdi-os pra um poema.

Ó , Plaza España, não respirarei teu ar da manhã ou da tarde

E nem a noite me acolherá, pois a perdi pra um poema.

''Mis desayunos''* serão por aqui mesmo.

''Galletas?''** Nem pensar! Foram comidas por um outro poema.

Granada e sua Alhambra imortal não me verão entrar por suas portas triunfais.

Pois um poema entrou antes e fechou-as pra mim.

Fiquei do lado de fora, do lado de fora de mim, do lado de fora de España.

España que agora tenho nas mãos, España que agora pra mim é esse poema.

E só.

H.Reis

*Mis desayunos : Meus desjejuns

** Galletas : Biscoitos

Sonho Ladrão

Perdi um poema. Tive uma inspiração na hora de dormir.

Hora de dormir é hora de dormir, o poema que durma junto se quiser.

A inspiração vazou pelos poros dos meus sonhos e foi se alojar no inconsciente.

Inconsciente que não consigo mais alcançar.

E então, pra não perder o papel, o fio da meada e o poema, escrevo esse sobre a inspiração perdida pro sonho.

Sonho ladrão de poemas, sonho ladrão de almas.

Sonho que me inspira a escrever poemas pra perdê-los novamente.

Sonho, não sei que juízo fazer de ti.

H.Reis

Simultaneidade de Bandeira Oculta

Era começo de namoro. Ano de 1968, sabe como é. Gente discreta e recatada. Sabiam pouco um do outro.

Os dois liam Manuel Bandeira, o poeta morto naquele ano. Nenhum dos dois tinha ideia da leitura do outro. Então, no dia em que ele sentiu uma intimidade maior, disse:

-Você não é Antônia, mas parece uma lagarta listrada.

Ele não esperava que ela entendesse, respondesse ou desse importância. Mas ela surpreendeu:

- Uma lagarta listrada que usa o sabonete Araxá.

E então os dois deram as mãos e saíram em passos leves pela Rua da Constituição, onde Misael havia matado Maria Elvira (que vestia um organdi azul) com seis tiros.

H.Reis

Ambiguidade Clássica

São sete as artes.

São sete os pecados.

Logo, arte é pecado ou pecado é arte?

Vejo um poema jogado em cima da cama.

Cansado, ofegante.

Luxurioso poema.

H.Reis